Qué ves cuando me ves

Hace ya varios días leí una noticia que me heló la sangre. Un niño de once años, Carl Hoover-Walker, se suicidó en abril por no poder soportar la agresión y discriminación de sus compañeros de colegio que lo acosaban porque lo consideraban un marica.

“¿Qué puede llevar a un niño de 11 años a tal estado de desesperación como para quitarse la vida? Me lo pregunto todos los días y probablemente nunca conozca la respuesta. Lo que sí sabemos es que Carl fue acosado implacablemente en su escuela.” Con estas palabras, la madre de Carl Hoover-Walker, se dirigió al Congreso para pedir que se implementen las políticas anti acoso en todas las escuelas de Estados Unidos. “Le decían gay, marica, se burlaban de su manera de vestirse y de moverse. Y la escuela no hizo nada, ni los maestros sabían qué responder. Sólo tenía once años, aún no se identificaba como gay o heterosexual o cualquier otra orientación. Era un niño. Todos esos chicos en su escuela que lo llamaron de tantas maneras lo hicieron porque creyeron que eran las más hirientes y dañinas palabras que podían usar para insultarlo. Y así fue.”

Sus intolerantes compañeros, autores de un pequeño infierno, vieron al gay odiado antes que al niño. Su odio les impidió ver a un niño que muy probablemente no tenía definida todavía su orientación sexual. Lo que de cualquier manera no tenía la menor importancia ya que podría haber pasado lo mismo si Carl hubiera estado en un colegio de blancos o hubiera sido gitano en un colegio alemán o miles de casos parecidos. La pavura que me causa la noticia es que la víctima haya sido un niño a manos de niños.

Cuando vemos a alguien diferente, resalta inmediatamente dicha diferencia. Incluso por encima de lo obvio, como en este trágico caso. Y no resalta la similitud. Era mucho más importante para sus compañeros de clase el hecho que Carl pareciera amanerado que el hecho que fuera un niño como ellos.

Será que tendremos que entrenar a nuestro reptílico y territorial cerebro a buscar las similitudes o mejor dicho el máximo común denominador para frenar el odio ?
Será que lo que nos separa es mucho más fuerte que lo que nos une ?
Será que preferimos siempre ver una diferencia antes que una similitud ?
Será que las diferencias dan más sentido que las similitudes ?

Busquemos las similitudes, pero por sobre todas las cosas, celebremos las diferencias.

Es lo que nos diferenciaría de las bestias salvajes.

O tal vez no tanto...

De amor y odio

Cuando nos enamoramos una sensación nueva y arrolladora nos acapara el espíritu.
Es embrigante y pareciera que toda nuestra cotidianeidad está bañada con otra luz.
Incluso cuando no estamos con la persona amada.
Hasta las cosas más banales nos hablan de ella.
De ella ?
O de lo que pensamos que es ella ?

En la etapa de seducción, uno y otro amante tratan de mostrar lo mejor de cada uno.
Y si son astutos, además en pequeñas dosis.

Entonces el enamoramiento se potencia, porque lo que no vemos, lo que desconocemos debe forzosamente ser tan seductor como lo poco que vemos.
Uno "rellena" lo que no conoce del otro con su proyección esperanzada de perfección.
Pero no es así y el gran secreto del amor consiste en mantenerlo cuando la cotidianeidad compartida nos devela todos o casi todos los misterios del amado.
Amado humano, con fallas, defectos, fobias, manías y olores, suciedades y desprolijidades varias.
En suma, la ignorancia fomenta de alguna manera el amor.

De forma análoga, muchos tememos lo que no conocemos. E incluso algunos llegan a odiar lo que es distinto, o más sencillamente lo que no se conoce.
Muchos argentinos odian o discriminan o miran con resentimiento a inmigrantes africanos con piel de ébano que hablan un francés inentendible u quién sabe qué lengua. Wolof si son de Senegal, por ejemplo. Pero el racista no lo sabe. No sabe que los senegaleses aman cantar y tocan complejísimos ritmos con orquestas de percusión que harían palidecer a Stockhausen. No saben que muchos son baifal, una secta sufí nacida de un revolucionario anticolonialista llamado Sheik Amadou Bamba. Tampoco saben los racistas que los sengaleses veneran a sus cantores o bardos, que lo llaman "griots" y que según la leyenda son enterrados adentro de los árboles baobab.
Como no lo saben, todo lo que no conocen del otro se "rellena" con miedo y con su proyección paranoica de angustia. Y pasa con muchas otras personas, desde los judíos y paraguayos hasta alguien que piense un poco distinto o tenga costumbres diferentes.
En suma la ignorancia fomenta de alguna manera el odio.

Idea extraña para occidente pero común en el budismo. La ignorancia es un pecado. El desconocimiento conlleva una falta ética.
Pero cuando conocemos qué pasa? Nos alejamos de las emociones y llegamos a los que los griegos helenísticos llamaban "ataraxia". Nada perturba el espíritu.
Si debemos dejar de lado la pasión amorosa parece un precio alto. Pero si desterramos para siempre los odios y la violencia, ya parece bastante barato.

Pero en el mito fundacional de Occidente, dios expulsa del paraíso a Adán y Eva por probar el fruto del árbol del conocimiento, del bien y del mal.

Conocer conlleva riesgos, pensaba dios.
Yo creo que se equivoca.