M

Miserables militares maltrataban manifestantes,
metiéndome mis más melindrosos miedos;
mas mis mágicas manías me mandaban marchar maniatado,
movilizando mis mustias malignidades marxistas;
mientras me masturbo melancólico mirando Madonnas.

Sic Transit Gloria Mundi

Death makes angels of us all (la muerte nos hace ángeles a todos nosotros)

and gives us wings (y nos da alas)

where we had shoulders (donde teníamos hombros)

smooth as raven's (suave como garras )

claws (de cuervo)

No more money, no more fancy dress (No más dinero, no más vestidos lindos)

This other kingdom seems by far the best (Este otro reino parece por lejos mejor)

until it's other jaw reveals incest (hasta que su otra mandíbula revela su incesto)

and loose obedience to a vegetable law. (y pierde obediencia a una ley de vegetales)

I will not go (Yo no iré)

Prefer a Feast of Friends (Prefiero una Fiesta de Amigos)

To the Giant Family. (a la Familia Gigante)


"An american prayer", final de "A feast of friends", Jim Morrison, 1970.

In memoriam Néstor Kirchner

Tombeaux

Todavía recuerdo tu calidez.

Y algunas veces creo percibir en la brisa tu perfume.


Ha pasado ya mucho tiempo.

Mucho más que el breve momento en que coincidimos.

Tomamos caminos distintos, nada más.

O simplemente elegimos no detenernos en nosotros.

Nunca más supe de vos.

Hasta hoy, que la certeza de tu muerte me arrancó un pedazo de corazón.

Intento consolarme pensando que fuiste amada por un buen hombre.

Que cuatro hijos llenaron de risas y ruido tu casa.

La finitud de las cosas no les resta importancia en lo más mínimo.

Pero todo lo sólido se desvanece en el aire.

Hasta la tristeza.

Amor ardiente

Yo no quiero que me ames.
Quiero que ames.
Los incendios no tienen dueño.

De Alejandro Jodorowsky, un poema de amor.

Dos poemas de actualidad

Konstantinos Kavafis (1863-1933) fue un poeta griego que a mi modesto entender no goza de la fama que merece, tal vez debido a su conflictiva homosexualidad.

Para algunos uno de los mejores poetas europeos, para otros un ilustre desconocido.
El siguiente es un poema escrito en 1904 que pareciera explicar mucho de la actual política.

Esperando a los bárbaros

¿Qué esperamos agrupados en la plaza?

Hoy llegan los bárbaros.

¿Por qué inactivo está el Senado
e inmóviles los senadores no legislan?

Porque hoy llegan los bárbaros.

¿Qué leyes votarán los senadores?

Cuando los bárbaros lleguen darán la ley.

¿Por qué nuestro emperador dejó su lecho al alba,
y en la puerta mayor espera ahora sentado
en su alto trono, coronado y solemne?

Porque hoy llegan los bárbaros.
Nuestro emperador aguarda para recibir
a su jefe. Al que hará entrega
de un largo pergamino. En él
escritas hay muchas dignidades y títulos.

¿Por qué nuestros dos cónsules y los pretores visten
sus rojas togas, de finos brocados;
y lucen brazaletes de amatistas,
y refulgentes anillos de esmeraldas espléndidas?
¿Por qué ostentan bastones maravillosamente cincelados
en oro y plata, signos de su poder?

Porque hoy llegan los bárbaros;
y todas esas cosas deslumbran a los bárbaros.

¿Por qué no acuden como siempre nuestros ilustres oradores
a brindarnos el chorro feliz de su elocuencia?

Porque hoy llegan los bárbaros
que odian la retórica y los largos discursos.

¿Por qué de pronto esa inquietud
y movimiento? (Cuánta gravedad en los rostros.)
¿Por qué vacía la multitud calles y plazas,
y sombría regresa a sus moradas?

Porque la noche cae y no llegan los bárbaros.
Y gente venida desde la frontera
afirma que ya no hay bárbaros.

¿Y qué será ahora de nosotros sin bárbaros?
Quizá ellos fueran una solución después de todo.

El siguiente, describe las últimas horas de Marco Antonio en la Alejandría sitiada por Octavio, el que luego sería Augusto el primer emperador romano. El dios que favorecía a Marco Antonio, Dionisos abandona la ciudad y a él.

Yo veo un cierto existencialismo en el texto. Todos somos un poco Antonio sitiados por distintos Octavios y por sobre todas las cosas, abandonados por Dionisos.

Que el dios abandonaba a Antonio

Cuando de repente, a medianoche, se escuche
pasar una comparsa invisible
con músicas maravillosas, con vocerío -
tu suerte, que ya declina, tus obras
que fracasaron, los planes de tu vida
que resultaron todos ilusiones, no llores inútilmente.
Como preparado desde tiempo atrás, como valiente,
di adiós a Alejandría que se aleja.
Sobre todo no te engañes, no digas que fue un sueño,
que se engañó tu oído:
no aceptes tales vanas esperanzas.
Como preparado desde tiempo atrás, como valiente,
como te corresponde a ti que de tal ciudad fuiste digno,
acércate resueltamente a la ventana,
y escucha con emoción,
mas no con los ruegos y lamentos de los cobardes;
como último placer los sones,
los maravillosos instrumentos del cortejo misterioro,
y dile adiós, a la Alejandría que pierdes.


A veces pienso que fue un gran error y nunca debimos alejarnos del culto al dios extranjero entre los griegos.

Existencialismo azteca

El Náhuatl es un lenguaje de los pueblos originarios de México y América Central. Se estima que se originó al menos desde el siglo VII de nuestra era. Su nombre deriva de nāhua-tl, "sonido claro o agradable" y tlahtōl-li, "lengua o lenguaje". En el dibujo la palabra es una voluta en el aire, una convención de dibujo que para nosotros puede ser poesía visual.

TLAMATILIZTLI es un término náhuatl cuyo significado literal es sabiduría: pero sería más adecuado equipararlo al concepto europeo de filosofía.

En el siguiente poema prehispánico se vislumbra mucha Tlamatiliztli:
“¿Acaso de verdad se vive en la tierra?
No para siempre en la tierra: sólo un poco aquí.
Aunque sea jade se quiebra,
aunque sea oro se rompe,
aunque sea plumaje de quetzal se desgarra,
no para siempre en la tierra: sólo un poco aquí.
¿Acaso hablamos algo verdadero aquí, dador de la vida?
...sólo es un sueño... Nadie habla aquí de verdad...”

(“Cantares Mexicanos”, fol. 5 v, 13 r y 17 r);

Cortés y Carlos V nunca lo leyeron. Pero por suerte no llegaron a destruirlo.
Tampoco supieron que en esta tierra de imperios y oro, estuvieron "sólo un poco aquí".

Dos mujeres, dos poemas

Christina Georgina Rossetti (1830–1894) fue una poetisa inglesa, que escribió poemas románticos, devocionales e infantiles. Fue hermana del pintor prerrafaelita Dante Dante Gabriel Rossetti (1828-1882) y llegó a posar para algunos de sus cuadros. La vemos a la derecha en "La Anunciación" pintada por su hermano.

De Christina Rosetti, su poema "No quiero cuando muera, amado mío", en traducción libre mía.

No quiero cuando muera, amado, mío,
que entones para mí tristes canciones,
ni plantes sobre mi cabeza algún rosal,
ni un sombrío ciprés junto a mi tumba;
que me cubra la hierba siempre verde,
regada por las lluvias y rocíos,
y, si quieres, recuerda; si prefieres, olvida.

No veré las sombras,
no sentiré la lluvia,
no oiré al ruiseñor,
cantando doliente,
y soñando a través de una penumbra
que no empieza ni termina,
puede que yo recuerde,
o acaso, olvidaré.

Elizabeth Eleanor Siddal (1829–1862) fue una modelo de artistas, poetisa y artista inglesa que fuera pintada y dibujada por muchos de los pintores de la Hermandad Prerrafaelita. Las ideas del grupo de artistas sobre la belleza femenina fueron profundamente influenciadas por su imagen, o más bien Elizabeth llegó a impersonar dichos ideales. Personalmente me parece un ideal de belleza que ha conservado su actualidad. Si bien fue la modelo por excelencia de su esposo, Dante Gabriel Rosetti, fue también la modelo para el conocido cuadro de John Everett Millais, Ophelia (1852). Se cuenta que posó en una bañera lleva de hielo y agua fría sin quejarse a los efectos de reflejar el frío azulado de la muerte por ahogamiento.

Elizabeth era de naturaleza enfermiza, y poco tiempo después de su matrimonio, Rosetti comenzó a visitar a una nueva amante. Ella se suicidó ingiriendo laúdano después de dar a luz a un niño muerto y sabiendo probablemente las infidelidades de su esposo.
Rosetti cayó en la depresión y enterró la mayor parte de sus poemas inéditos en la tumba de su esposa. Idealizó su imagen como la Beatriz de Dante en un buen número de pinturas, como El sueño de Dante ante la muerte de su amada (1856) y en Beata Beatrix (1863), obra que marca el camino del pintor hacia una mayor ornamentación y simbolismo; esta pintura alegórica alude a la muerte de su mujer. Representa a Elizabeth en una pose lánguida y sensual, con su cabello rojo natural recogido en un peinado deshecho; sobre sus manos se está posando una paloma roja, símbolo de espiritualidad, que porta en el pico una ramita alusiva al láudano. A sus espaldas, una escena difusa representa a dos personajes, quizá Dante y Virgilio. Es considerada una obra que influyó en el movimiento simbolista posterior. La vemos abajo, cabe aclarar que Elizabeth no pudo posar para la obra por razones obvias.
Años después Rosetti exhumó el cadáver de su esposa, que aparentemente conservaba su cabellera roja intacta y brillante; para recuperar sus poemas.
Murió recluido y casi demente, adicto a otra droga potente de la época, el cloral.

De Elizabeth Eleanor Siddal, su poema "Amor Muerto".

Nunca llores por un Amor muerto,
ya que rara vez el Amor es verdadero.
él cambia sus ropas del rojo al azul,
y del más brillante azul al rojo,
el Amor ha nacido a una muerte temprana,
y su realidad es apenas un despojo.

Entonces no ancles tu sonrisa
en su pálido rostro descarnado,
para exhalar el más profundo de los suspiros.
Las palabras justas en labios sinceros
pasarán, y sin dudas morirán;
y tu estarás solo, mi querido,
cuando se desaten los vientos invernales.
Nunca lamentes aquello que no puede ser,
pues este Dios no regala dones.
Si este pobre sueño de amor fuese nuestro,
entonces, querido, estaríamos en el Cielo,
pero aquí sólo hay campos muertos,
donde el verdadero amor jamás es cierto.

Aprendan, emos .....

Una propuesta de cura para la melancolia de otoño

No sé si será el otoño con su lento streap tease de los árboles de mi barrio.
No sé si será la noche oscura que llega cada vez más temprano echando al sol de mis días.
No sé si será la lluvia de un sábado a la tarde que toca música de gamelanes en mi claraboya.
No sé si será una enfermedad que me abrazó el pecho durante días y días hasta hacerlos todos grises.

Entonces pensé, qué curaría mi melancolía ?

Una vieja canción de cuando era joven y hippie y tenía todos los colores alrededor.
Un guitarrista con un dedo menos en la mano derecha, gordo y de anteojos.
El antihéroe rockero por excelencia.
Pero cuando toca, hasta las estatuas negras del cementerio parecen sonreír.

"Roll away the dew"





A mí me funcionó...

Poemas en espejo

William Butler Yeats fue un poeta y dramaturgo irlandés nacido en Dublín en 1865 y muerto en Francia en 1939. Fue galardonado con el Premio Nobel de Literatura en 1923.
Hace muchos años que leí y me gustó el siguiente poema que incluso se lo dediqué a la que hoy es mi mujer. Aclarando que era de Yeats por supuesto.

Cuando estés vieja y gris y soñolienta,
Y cabeceando junto al fuego, tomes este libro,
Y leas lentamente, y sueñes con la mirada suave
Que tus ojos un día tuvieron, y con sus profundas sombras;

Cuántos amaron tus momentos de alegre gracia,
Y amaron tu belleza con amor falso o verdadero,
Pero un hombre amó el alma peregrina dentro de ti,
Y amó los dolores de tu rostro que cambiaba;

E inclinándote junto al resplandor de los leños,
Murmures, un poco triste, cómo huyó el Amor
Y se fue por sobre las montañas
Y escondió su rostro entre una multitud de estrellas.

When you are old and grey and full of sleep,
And nodding by the fire, take down this book,
And slowly read, and dream the soft look
Your eyes had oncee, and of their shadows deep;

How many loved your moments of glad grace,
And loved your beauty with love false or true,
But one man loved the pilgrim soul in you,
And loved the sorrows of your changing face;

And bending down beside the glowing bars,
Murmur, a little sadly, how Love fled
And paced upon the mountains overhead
And hid his face amid a crowd of stars.

El final es un poco desesperanzado y lleno de tristeza por lo que no fue.
Pero como el poeta está hablando del futuro, la amada todavía está a tiempo de cambiar de idea.
Cosa que sugiere el poeta francés Pierre de Ronsard (1524-1585) en forma explícita en este poema que descubrí mucho después.
Pierre de Ronsard fue el "príncipe de lo poetas" en el Renaciemiento francés. Formó parte de La Pleyade, preceptor de Jean Antoine de Baif e inspiró el manifiesto literario "Defensa e ilustración de la lengua francesa" de 1549.


Cuando seas vieja, tarde, a la luz de la vela,
Hilando y tejiendo sentada junto al fuego,
Cantando mis versos maravillada dirás:
Ronsard me celebró en tiempos que era bella.

No habrá sirvienta que oyendo tal noticia,
Ya a medias dormitando sobre las labores,
Que al ruido de mi nombre no se haya despertado,
Bendiciendo tu nombre con eterna alabanza,

Yo estaré bajo tierra, fantasma sin huesos,
Entre sombras floreidas encontraré reposo:
Tú serás una vieja acurrucada en el hogar,

Lamentando mi amor y tu fiero desdén.
Si me crees, vive, no esperes el mañana,
Recoge hoy sin falta las rosas de la vida.

Quand vous serez bien vielle, au soit, á la chandelle,
Assise auprés du feu, dévidant et filant,
Direz chantant mes vers, en vous esmerveillant:
Ronsard me celebroit du temps que j'estois belle.

Lors vous n'aurez servante oyant telle nouvelle,
desja sous le labeur á demy sommeillant,
qui au bruit de mon nom ne s'aille resveillant,
benissant votre nom de louange inmortelle.

Je serai sous la terre, fantomé san os,
Par les ombres myrteux je prenday mon repos:
Vous serez au fouyer une vielle accroupie,

Regrettant mon amour et votre fier dédain,
Vivez, si m'en croyez, n'attendez á demain:
cueillez dés aujourd'hui les roses de la vie.

Será que la vejez junto al fuego es el tiempo de arrepentirse de los amores pasados ?

El telón

Quisiera ser un gigante con manos enormes para acariciar las copas de los árboles como como quien tranquiliza un animal.
Quisiera ser una lengua de fuego que baja de los cielos para iluminar el mundo.
Quisiera ser un niño pequeño para que todas las cosas que miro sean primeras cosas.
Quisiera ser liviano como una pluma para saltar entre las nubes que serían más pesadas.
Quisiera ser el mejor chiste del mundo para dibujar sonrisas hasta en los corazones más tristes.
Quisiera ser la música más sugestiva para que todos recuerden las cosas que alguna vez olvidaron.
Quisiera ser una línea infinita que contiene todas las formas posibles para ilustrar todos los pensamientos.


Quisiera poder descorrer el telón que oscurece mi espíritu para entender que siempre fui lo que quisiera ser.

Coplas viejas que son nuevas

Un poema cuyo significado va cambiando a lo largo de mi vida.

Tal vez su significado también vaya cambiando a lo largo de la vida de él, que ya tiene unos 500 años. "Coplas por la muerte de su padre" de Jorge Manrique.
Las primeras tres coplas...

Recuerde el alma dormida,
avive el seso y despierte,
contemplando
cómo se passa la vida,
cómo se viene la muerte
tan callando;
cuán presto se va el plazer,
cómo después, de acordado,
da dolor;
cómo, a nuestro parescer,
cualquiera tiempo passado
fue mejor.

Y pues vemos lo presente
cómo en un punto s'es ido
y acabado,
si juzgamos sabiamente,
daremos lo no venido
por passado.
No se engañe nadie, no,
pensando que ha de durar
lo que espera,
más que duró lo que vio,
porque todo ha de passar
por tal manera.

Nuestras vidas son los ríos
que van a dar en la mar
que es el morir;
allí van los señoríos
derechos a se acabar
y consumir;
allí los ríos caudales,
allí los otros, medianos
y más chicos,
allegados son iguales
los que viven por sus manos
y los ricos.

Viento de Invierno

Blow, blow, thou winter wind,

Thou art not so unkind
As man's ingratitude;
Thy tooth is not so keen
Because thou art not seen,
Although thy breath be rude.
Heigh-ho! sing heigh-ho! unto the green holly:
Most friendship is feigning, most loving mere folly:
Then, heigh-ho! the holly!
This life is most jolly.

Freeze, freeze, thou bitter sky,
Thou dost not bite so nigh
As benefits forgot:
Though thou the waters warp,
Thy sting is not so sharp
As friend remember'd not.
Heigh-ho! sing heigh-ho! unto the green holly:
Most friendship is feigning, most loving mere folly:
Then, heigh-ho! the holly!
This life is most jolly.

William Shakespeare

Omar el tendero

"Hay que recuperar en la taberna el tiempo perdido en la mezquita", La frase es de Omar Khayyám (muerto en 1123) , que en persa significa tendero. Un personaje singular que pudo reunir la astronomía, la mística, la matemática y la poesía.

Como astrónomo, Khayyám calculó la duración del año solar como de 365,24219858156 días, correcto en los seis primeros decimales. Esta medida de calendario tiene sólo un error de una hora cada 5.000 años mientras que el calendario gregoriano, en uso actualmente, tiene un error similar cada 3.330 años !

Como matemático, inventó el método de resolver ecuaciones cúbicas intersecando una parábola con un círculo. En el año 1070 escribió un tratado de Álgebra donde clasificó las ecuaciones según su grado y dio reglas para resolver ecuaciones cuadráticas muy similares a las actuales.

Es visto por algunos como un gran maestro sufí que utilizó la poesía para ejemplificar su visión mística. Como poeta, es famoso por sus cuartetos, Roba'iyat en plural, libro que fuera traducido por Edward Fitzgerald a fines del siglo XIX brindándole una fama inusual en Occidente.

Sus poemas siempre me fascinaron. Hace diez años desembarqué en Barcelona, decidido a vivir en Europa con una copia en castellano de las Roba'iyat. Al llegar a París, me compré otra copia del libro esta vez en francés y torpemente las volví a leer.



Pero semanas después una noche en Frankfurt me encontré en una mesa con varios estudiantes muchos de los cuales no hablaban ni siquiera inglés. Quiso el destino que me sentara al lado de una expresiva mujer con ojos como avellanas. Pudimos conversar mitad en italiano, mitad en inglés. Era iraní. En unos instantes le mostré mi copia francesa del libro de Khayyám, que resultó ser su poeta favorito y según su versión el poeta nacional.

Ante mi completo asombro,ella comenzó a recitar en persa las Roba'i, hechizándome con una musicalidad extraña y perturbadora.

Tal vez mi viaje haya sido sólo un acercamiento al Roba'iyat donde fui perdiendo significado con cada idioma y ganando musicalidad.

Un ruba'i.

Mi pregunta

Oh, pobrecita alma mía ! Si el llorar y el disolverte hasta la sangre y la muerte es tu oscura condena; si el amanecer de cada día es una nueva tortura; dime alma tu pensamiento: qué has venido a hacer aquí si no has de vivir en mí, mas que el lapso de un momento ?

La décimo segunda maravilla del Imperio

El nacimiento de mi hijito Lorenzo fue un acontecimiento axial en mi vida. Una perogrullada dirán y con razón.

Me cuesta poner, sin embargo en palabras las sensaciones que me embargan cuando lo cargo dormido a la noche o cuando me mira y sin motivo aparente se ríe con todo su cuerpo.

Es en estas situaciones cuando uno recurre a otros lenguajes como la música. O la poesía.

De una autor chino anónimo de la Dinastía Tang en traducción de F. Toussaint y A. Batistessa.

La Peregrinación Inútil.
Los viajeros exhaltan la belleza de una tarde de nieve en Houa-Chan, la música de la campana del crepúsculo en el monasterio de U-Tchien, el color del cielo de Tsou-Kiang, el encanto de una noche de lluvia en en Wao-Tai.

Yo no iré a Houa-Chan, porque el cuerpo de mi hijito es bermejo como la nieve en el ocaso, ni a U-Tchien, porque su voz es más emocionante que la campana del monasterio, ni a Tsou-Kiang, porque todo el cielo lavado por la brisa se refleja en su mirada.

Pero tal vez iré a Wao-Tai, para evocar una noche de lluvia en que una mujer concibió un niño que es para mí la décimo segunda maravilla del Imperio.